Die Kritiker: «Die Friesenjunkies»

Wer auf Sylt eine Auszeit nimmt, erwartet normalerweise frische Luft, teure Getränke und Menschen, die ihre Probleme mit einer weiteren Immobilie lösen können. In der Entzugsklinik Isebek funktioniert das nur bedingt. Die Getränke sind streng reglementiert, die Probleme lassen sich nicht kaufen, und selbst das Meer kann wenig dagegen ausrichten, wenn man sich selbst nicht mehr aushält. Aus dieser Konstellation machen Emil und Oskar Belton ihre achtteilige ARD-Serie «Die Friesenjunkies»: eine Impro-Dramedy, die häufiger zum Lachen bringt, als man bei ihrem Thema zunächst vermuten würde, und öfter wehtut, als ihr flapsiger Titel erwarten lässt.

Das Personal ist mit sich selbst beschäftigt, die Patientinnen und Patienten mit ihren Süchten und nicht selten auch mit den anderen. Der cannabisabhängige Falko (Shadi Eck) kommt in eine Einrichtung, deren Alltag zwischen Gruppentherapie, Medikamentenausgabe und erstaunlich vielen zwischenmenschlichen Katastrophen pendelt. Der alkoholkranke Stammgast Buggi (Martin Brambach) kennt den Betrieb beinahe besser als seine Behandelnden. Dazu gesellen sich die medikamentenabhängige Unternehmerin Madison (Sylvie Meis), ein eitler Schauspieler, wohlhabende Erben und allerlei Menschen, die gelernt haben, sich vor anderen besonders überzeugend darzustellen. In Isebek wird daraus ein ziemlich anstrengendes Hobby.

Die Belton-Brüder, bekannt durch «Die Discounter», setzen erneut auf improvisierte Dialoge und eine gewisse Lust am kontrollierten Kontrollverlust. Das ist nicht bloß eine Methode, möglichst schnell Pointen zu produzieren. Die Gespräche wirken oft deshalb komisch, weil niemand den perfekten Satz findet. Menschen unterbrechen sich, weichen aus, reden zu viel und verraten gerade dadurch mehr, als sie möchten. Besonders die Therapiesitzungen entfalten einen Humor, der aus Verlegenheit und Selbstüberschätzung entsteht. Manchmal reicht ein unpassender Kommentar, um ein ganzes Gebäude aus therapeutischer Ernsthaftigkeit ins Wanken zu bringen.

Zudem gefällt die Serie durch ein bemerkenswert gutes Ensemble. Shadi Eck gibt Falko eine Mischung aus Überforderung und jugendlicher Großspurigkeit, die ihn weder zum Sympathieträger auf Bestellung noch zur Witzfigur macht. Marie-Lou Sellem spielt Klinikleiterin Kowalke derweil mit einer Autorität, hinter der sich erstaunlich viel Eitelkeit verbirgt; Peter Kurth lässt als Psychiater Mangerius schon mit einer Pause erkennen, wie müde ein Mensch seiner eigenen Professionalität werden kann – und Martin Brambach ist als Buggi besonders stark, weil er den jovialen Unterhalter und den zutiefst einsamen Mann nicht nacheinander spielt, sondern gleichzeitig.

Gerade Buggi verweist auf die wichtigste Qualität der Serie: Sie ahnt, dass Sucht nicht nur aus spektakulären Abstürzen besteht. Oft ist sie ein Alltag, der sich um eine einzige Frage organisiert: Wie komme ich durch die nächsten Stunden? Die Beltons interessieren sich für Scham, Einsamkeit, Selbstbetrug und die merkwürdige Fähigkeit des Menschen, selbst seine schlimmsten Gewohnheiten noch charmant zu begründen. Das verleiht den Figuren eine Würde, die Komödien über Abhängigkeit keineswegs selbstverständlich ist. Gelacht wird häufig über die Ausreden, seltener über das Leiden.

Ganz ohne Probleme funktioniert diese Balance allerdings nicht. Einige Einfälle sind so sichtbar auf den schnellen Effekt angelegt, dass Rückfälle, Entzug oder psychische Krisen kurzfristig wie Zutaten einer besonders chaotischen Sitcom erscheinen. Dabei sind Suchterkrankungen weder eine einzige, leicht erkennbare Charaktereigenschaft noch ein Zustand, der sich durch eine gelungene Gruppensitzung auflösen ließe. Auch die luxuriöse Klinik ist ein zweischneidiger Schauplatz. Sie erlaubt eine treffende Satire auf Wohlstand und Selbstoptimierung, blendet aber zwangsläufig einen großen Teil jener sozialen Wirklichkeit aus, in der Behandlung an Geld, Versorgungslücken oder fehlender Unterstützung scheitern kann. Wenn hier Status angeblich nichts mehr zählt, ist das ein hübscher Gedanke – und zugleich ein ziemlich teures Missverständnis.

Doch «Die Friesenjunkies» besitzt genug Selbstironie, um nicht als wohlmeinende Aufklärungssendung aufzutreten. Die altmodischen Klinikwerbefilme, das eigenwillige Personal und die wechselnden Allianzen unter den Gästen geben der Serie einen unverwechselbaren Rhythmus. Vor allem traut sie ihren Figuren zu, im selben Moment lächerlich und verletzlich zu sein. Das ist mehr, als viele Dramen über Sucht schaffen, die aus Angst vor dem falschen Ton jede Leichtigkeit verbannen.

Am Ende ist «Die Friesenjunkies» nicht die große Erklärung von Abhängigkeit, und sie sollte auch nicht dafür gehalten werden. Sie ist eine kluge, mitunter überdrehte Ensemblekomödie über Menschen, die etwas loswerden wollen und dabei entdecken, wie viel von ihnen selbst daran hängt. Die Witze sitzen nicht immer, und gelegentlich wäre weniger Klamauk mehr Fürsorge gewesen. Aber gerade in ihren besten Momenten zeigt dieses Format, dass man Menschen ernst nehmen kann, ohne ihnen das Lachen zu verbieten. Nur die Sucht selbst sollte dabei nie zur Pointe werden.

Die achtteilige Serie «Die Friesenjunkies» wird am Freitag, den 13. November, ab 23.50 Uhr sowie am Samstag, den 14. November, ab 23.40 Uhr im Ersten ausgestrahlt.